DONANTES DE VIDA

 

Tina Modotti

 

 

 

Inés es auxiliar de ayuda a domicilio en el medio rural. Se levanta cada mañana con las pilas cargadas dispuesta a enfrentarse a su duro trabajo, la mayoría de las veces “invisibilizado” para esta sociedad.

Su primer servicio es “un reto diario” una pareja de ancianos de “ochenta y muchos” años viviendo
en un hogar sin las mínimas condiciones de higiene y confort.

– Hola Manuel ¡buenos días! ¿Cómo te has levantado hoy? (Inés mira el pastillero y ve las
pastillas de la noche sin tomar)

– Bien, ¡pero voy a ponerme el oxigeno que parece que me cuesta respirar!

– Pero antes ¡deja “la faria” para después de comer, hombre y no te acerques al fuego con el
oxigeno, que ya sabes lo que nos dijo el enfermero a ver si salimos todos volando!

Inés sube a la planta de arriba a levantar a María, la mujer (con principio de Alzheimer) de Manuel.

– Buenos días María!

– ¡Holaaaa, holaaaa!!

– Pero ¿estooooo qué es? la mesilla parece un puesto del mercado: galletas, chocolate, un
yogurt empezado, mandarinas, membrillo y “ORFIDAL”

– Pero ¿por las noches dormís o estáis de picnic? ¡Venga, vamos arriba!

A Inés le duele el cuerpo y el alma al tener que levantar todos los días un cuerpo de casi 90 kilos sin
ningún tipo de ayuda, solo su cuerpo, forzando su espalda y sus articulaciones.

– María vamos a lavarte, que ya tengo el puchero con agua caliente preparado. María en un
descuido comienza a bajar las escaleras con la almohada bajo el brazo.

A desayunaaaaar, abre el armario y sale un ratón de debajo el pote de “colacao”. ¡Hala! otro “adicto” al chocolate. Al cepo ni se acercan. Inés casi se atrapa los dedos con él al quitar el polvo.

– Venga Manuel, vamos a ver cómo te sale el azúcar con el “fiestón” de anoche….. ¡¡¡310!!!
doble de insulina.

Inés busca el medidor en la bolsa y se pincha con una aguja que alguien dejó sin tapar. Buena
la hemos hecho, protocolo de riesgos biológicos. Inés sale precipitadamente a la terraza a buscar
cobertura del móvil para avisar a su coordinadora y casi se tropieza con una rata que acude a diario
a comerse el pan duro que María hecha a “los pajaricos”

Y todo ESTO por un salario de miseria y escaso reconocimiento.

Menos mal que Inés es una gran profesional con vocación y se siente recompensada cuando un
usuario le dice que es “donante de vida”

Inés sonríe y se le alegra el alma.

CINCO REGLAS DE PLOMO

 

 

Francisco Javier de la Cruz González

 

 

Un año más, la sala polivalente de la empresa lucía acogedora. Jorge, el empleado de la limpieza, pasaba el trapo sobre las patas de la mesita en la que se situaba un solitario proyector.

Se abrió la puerta y un espigado tipo vestido completamente de azul se asomó y recorrió con la vista las disciplinadas filas de sillas vacías. Miró su reloj y se marchó con gesto cariacontecido. La puerta se abrió de nuevo, dando paso a los risueños Luca y Ander. Fieles a su costumbre, ocuparon su sitio en la penúltima fila, junto a la ventana.

Me estoy rayando, Ander. ¿A qué hemos venido aquí? No hay nadie… Jorge, amigo, ¿me puedes explicar por qué solo hay sillas y ese proyector?

No tengo ni idea. Me ha encargado el nuevo que lo coloque, pero no me ha explicado más. Es un poco rarito. Yo me voy, ahí os quedáis; supongo que ahora llegará el resto de los convocados. Vaya darle su gorra azul; se la ha dejado sobre la mesita.

El tipo de azul entró una vez más, acompañado por un musculado mocetón que vestía un traje de neopreno negro, un cinturón amarillo y una capa, también negra. Tras ellos, otro personaje ataviado con unas mallas de color rojo intenso y una ceñida camiseta de idéntico color; unas botas doradas de media caña completaban su singular vestuario. Ambos tomaron asiento en la primera fila y permanecieron callados, parapetados tras los antifaces que ocultaban parcialmente su rostro.

Un coro de voces y risas anticipó la llegada de los técnicos de mantenimiento. La algarabía cesó tan pronto divisaron a los singulares personajes. La sorpresa les llevó a sentarse en la última fila.

El silencio en la sala era absoluto. La entrada de una fémina ataviada con una exigua falda azul, estampada con múltiples estrellitas azules de cinco puntas y un maillot rojo que dejaba al descubierto sus hombros, sobre los que reposaba levemente una pequeña capa también de color rojo, al igual que sus medias, llevó el silencio al extremo y comprometió más de una respiración.

Ander señaló la puerta con la vista, intentando llamar la atención de Luca sobre la aparición de dos nuevos personajes. En ese momento, el tipo de azul indicaba a otro fornido adonis que ocupara alguno de los sitios libres. El corazón de Luca multiplicó por dos su frecuencia cuando el apolíneo galán de mallas verdes y torso desnudo se sentó junto a ella, ante los atónitos ojos de Ander, cuya frecuencia cardiaca también se desbocó con un factor de corrección, en su caso cercano al tres.

Los acontecimientos se sucedían. Todo el personal de administración y de producción llegó a la vez. Entre ellos se coló un personaje equipado con una especie de chándal plateado adherido a su cuerpo como una segunda piel, atavío que le confería un aspecto metálico; no obstante, lo que más llamaba la atención era la media máscara que cubría el lado izquierdo de su cara, en la que únicamente destacaba una gran lentilla opaca de color rojo.

Doña Rosa, jefa de la empresa y Penélope, directora de recursos humanos, fueron las últimas, junto a Jorge, en entrar, completando el aforo de la sala. En la empresa se tomaban muy en serio todo lo relativo a la formación incluida la de prevención de riesgos laborales.

El tipo de azul movió su mano, haciendo ademán de invitar a pasar a más gente a la ya repleta estancia. Cinco nuevos personajes entraron en ordenada fila y se situaron de pie frente a los atónitos ojos de los asistentes, con la excepción del último de ellos que avanzaba en una silla de ruedas.

Sin previo aviso, el personaje de mallas y camiseta roja se puso en pie y avanzó hasta ponerse junto a un joven de la fila recién formada que mostraba un brazo en cabestrillo y una gran cicatriz que cruzaba su frente de lado a lado. El joven lastimado tomó la palabra.

Trabajo de repartidor de paquetería. Soy autónomo y estoy geolocalizado. Me pagan un precio fijo por paquete; da igual que sea grande o pequeño, que lo entregue cerca o lejos, que el destinatario esté o no… en definitiva, voy cepillado a todos sitios. ¡Soy Flash!

A continuación, un hombre enjuto, con la piel de la cara surcada por grandes arrugas, hizo una seña al adonis de mallas verdes para que se aproximase a la fila junto a él.

Mi vida discurrió en la mar hasta que un infarto puso fin a mi singladura. Las jornadas nocturnas, los ritmos de trabajo, las jornadas sin descanso, los días de mala mar… nunca hicieron mella en Aquaman. Nada se me ponía por delante. Ingenuamente pensé que el dinero ganado compensaba mi sacrificio; me creía invencible.

La fémina de minifalda azul tomó con suavidad la trémula mano de una joven de similar edad.

El éxito en mi carrera profesional me hizo sentirme como una diosa en posesión del lazo de la verdad. Subí a la cumbre… y una vez arriba me metí todo lo blanco y de colores que pude para seguir instalada en el poder. Por algo soy Wonder Woman.

El varón de la silla de ruedas tomó la palabra a continuación.

Para un Cyborg, no se han inventado reglas de oro que lo detengan. ¡Qué importan miles de voltios cuando uno se siente inmortal! Bueno…, en realidad, ahora que tengo más tiempo para pensar, postrado en mi silla, me he dado cuenta de lo equivocado que estaba.

Finalmente, el musculado mocetón del neopreno negro dio un paso al frente y se situó junto a un señor de mediana edad, vestido, a su vez, con un impecable traje azul marino de corte italiano.

Yo, en realidad, no tengo ningún poder especial como mis compañeros… pero lo que sí tengo es pasta, mucha pasta, como Batman. Ese dinero, y la falta de escrúpulos para amasar más, me han permitido aprovecharme de todos los inocentes e indefensos que he podido explotar, lo reconozco. Claro que, las reglas del juego, y los taimados que se inventaban esas reglas, también me lo pusieron fácil. Vosotros me entendéis, ¿verdad?

El tipo de pantalón azul, camisa azul y gorra azul pulsó el botón del proyector. Una única frase se mostró en la pantalla del aula: “La Liga de la Justicia está bien para el cine; en el mundo real, los verdaderos superpoderes radican en la formación, la información, la gestión, la integración, el sentido común…” Sin mediar palabra, el nuevo técnico de prevención abandonó la sala seguido por La Liga de la Justicia, mientras en la sala permanecían en pie, excepto uno, los miembros de la otra liga, la de la injusticia y precariedad.

SUCESO

 

 

Raúl Clavero Blázquez

 

 

1.- Lo que no sucederá

Mateo mira por la ventana. Al otro lado, en un cielo sin luna, tímidamente se desata una de las primeras lluvias del nuevo septiembre. En el antiguo silencio, sólo mecido por el diapasón de los neumáticos, se introduce también ahora la melodía de las gotas, un modesto traqueteo que empapa despacio la autovía, que cae, acariciándolas, sobre las hojas de los árboles lejanos, o sobre las corazas brillantes de los otros coches. Mateo casi puede sentir el agua sobre la piel. Cierra los ojos y le asalta a la memoria el olor de la tierra húmeda, y recuerda a Claudia en la hierba, recuerda su sonrisa, y aquel extraño, delicioso, y perpetuo sabor a regaliz de sus labios. Qué habrá sido de ella, debería escribirle un correo, piensa, y abre de nuevo los ojos, y mira el horizonte velado por esa lluvia de gotas pequeñas y delicadas, como las manos de Claudia. Mateo no sabe que nunca más hablará con su novia de instituto. No sabe, no puede saberlo, que para él ésta ha de ser la última lluvia.

Seis butacas por detrás del asiento de Mateo, Cristina repasa mentalmente los apuntes de fonética. Es la única asignatura que le falta para terminar la carrera, y ya la ha suspendido tres veces. En seis días hay convocatoria extraordinaria de un examen que Cristina no aprobará. No irá, por tanto, a la fiesta de Sandra, y no discutirá con Jandro. No romperá con él. No se marchará una temporada a Londres, ni encontrará trabajo como documentalista en Bristol. No conocerá a Richard. No tendrá hijos, no tendrá nietos. No compondrá, sentada en su mecedora, bajo la luz adecuada y con una taza de té entre sus manos, la estampa perfecta de la placidez. No será llorada en otro idioma, pero las lágrimas en su nombre serán abundantes y televisadas.

En la última fila Úrsula se masajea las sienes. La discusión con su hija ha sido absurda. Durante todo el fin de semana había logrado reprimir sus ganas de corregirla, pero justo antes de coger el taxi hacia la estación de autobuses no pudo aguantarlo más y le dijo que no era bueno regar tan a menudo las plantas. A partir de ahí, con esa mínima excusa, se desencadenó una espiral de reproches y rencores acumulados. Aunque sabe que no toda la culpa es suya, Úrsula necesita disculparse. No puede llegar así a casa, enfadada otra vez. No. Tiene que hablar con Marta. Recuperar la paz. Mira la hora en el móvil. “Es muy tarde“, se lamenta, “quizá sea mejor esperar a mañana, hablaremos con más calma“, concluye. En pocos minutos Úrsula se arrepentirá profundamente de no haber hecho esa llamada.

En el resto del vehículo doce personas sueñan y seis intentan dormir. Entre los despiertos, Ricardo (que ya no se jubilará, ni volverá a mirar, sin que su mujer lo sepa, fotografías de hombres desnudos) será el primero en darse cuenta de la tragedia. Morirá antes de la tercera vuelta de campana, cuando una varilla se desprenda de su reposabrazos y se le clave limpiamente entre las costillas, perforándole el pulmón. En el aliento final, sin saber por qué, se acordará del parque en el que jugaba en su infancia y del miedo inexplicable que le provocaba siempre aquel columpio rojo.

2.- Lo que sucede

Va con retraso. Damián ha parado un par de veces más de las previstas, pero el café no logra solucionar nada. Los párpados le pesan. Se abofetea. El sarampión del niño apenas le ha dejado descansar. La bolsa de hielo en su espalda ha comenzado a licuarse. No puede encender la radio. Bosteza. Ésta es la peor de las lluvias, preferiría un temporal, una tormenta eléctrica, tan furiosa que le impidiese dormir o que le diera la excusa perfecta para detenerse. Bosteza. Recompone la postura sobre el asiento. Bosteza. Las estelas de los faros en el otro carril parecen dibujar pentagramas fugaces. De pronto hay una curva. Sin poder evitarlo Damián ha cerrado los ojos durante varios segundos. La rueda delantera izquierda roza levemente el pretil central. Las traseras patinan, arañando el asfalto con un chillido de bestia salvaje. Y aunque Damián cree, por un momento, que ha salvado la maniobra, una furgoneta no logra frenar a tiempo y embiste el lateral del autocar. Un grito. El sopor desaparece repentinamente “¿Qué pasa?” dice alguien. Damián trata de rectificar la dirección. Gira bruscamente. Izquierda. Derecha. Izquierda. Y basta un pequeño obstáculo, una señal de tráfico, una piedra, tm bordillo, para que diez toneladas de metal a cien kilómetros por hora se venzan sin oposición, como un edificio en ruinas, hacia un costado. Después una vuelta en el aire. Dos. Tres. Cuatro. y diez metros de caída hacia lo más profundo de este valle en el que, hasta el amanecer, seguirá lloviendo.

3.- Lo que ha sucedido

Damián, recostado en la silla, con las piernas estiradas, y la cabeza hundida entre los hombros, arranca con las uñas la pintura gris de la mesa. De pie, en el otro extremo del despacho, un hombre sudoroso mete y saca papeles de un archivador.

Ya sabes cuál es la situación.

Lo único que sé – gruñe Damián, levantando la mirada -, es que estamos haciendo tumos de catorce y quince horas.

¿Y qué quieres? No podemos contratar a más gente, ¿es que no lo comprendéis? No hay dinero ¡No hay dinero, joder! y la culpa es vuestra.

¿Qué?

Que la culpa es vuestra. Si los más antiguos hubierais aceptado el recorte de los sueldos ahora las cosas serían distintas ¿Que hacéis catorce horas? Ya os hemos explicado cientos de veces cómo manipular los tacógrafos, así que no me vengas con historias.

E! hombre sudoroso se acerca y se sienta al ordenador, en el lado en penumbra del cuarto. El sol comienza a declinar en el horizonte. Varias nubes dispersas empañan este septiembre que nace. Damián se cruza de brazos.

Fernando, lo peor no es que nos estemos saltando la ley.

¿Ah no?

No, lo peor es que cualquier día va a ocurrir una desgracia.

¿Es una amenaza?

Es la realidad, Fernando.

En los sesenta años de esta empresa nunca hemos tenido un accidente grave, ¿entiendes? Nunca ¿Una desgracia? Por tu propio bien, Damián, encárgate de que eso jamás suceda.

LAS CAMAS GRITAN

 

 

Carmen Barrios Corredera

 

 

Las camas gritan, están gritando muy alto. Me ponen los pelos de punta. Se quejan con la desesperación de los cerdos cuando son atravesados por el punzón afilado del matador. Agonizan, lloran con un lamento empapado  de muerte, están destripadas y panza arriba, con las sábanas enfangadas y caídas hacia el piso, como miles de brazos inertes.

Las camas del hotel gritan de forma tan furibunda que las oigo desde mi propio cuarto. Me pregunto cómo es posible. Pero sí, las oigo. Están aquí a mi lado, en mi lecho, me gritan al oído. Su estrés rebota dentro de mi cabeza como el badajo de hierro dentro de una campana. Las camas escupen con ansiedad la mugre de los cuerpos sudados, cubiertos de pelos que se clavan como finas astillas podridas en los tejidos y me despiertan en mitad de la noche, o de madrugada, o dos horas después de acostarme. Me despiertan todos los días. Un día tras otro, en este infierno de camas y camas por hacer al precio de un euro y medio la pieza.

Cuando me levanto por las mañanas tengo los ojos secos y gordos. Los párpados, hinchados por los efectos de los gritos nocturnos, me dificultan la visión clara de las cosas y me pesan las piernas como sacos de arena. Hago un esfuerzo por encima de mis posibilidades y salgo a la calle con un café y un par de analgésicos en el estómago, que una hora después parece una olla repleta de rescoldos.

Mi estómago no importa. Mis piernas no importan. Mi cabeza no importa. Tengo que llegar al hotel lo antes posible. Las camas no pueden esperar, están en las últimas, necesitan que las asistan con urgencia, se precisan manos… miles de manos firmes y fuertes para recuperar todas esas camas despanzurradas y dolientes, todas esas camas moribundas y agonizantes que esperan el contacto firme de las manos para resucitar.

El encargado ya está ahí esperando, y me apremia, me apremia dando palmadas detrás de mí para que suba corriendo y me ponga con ellas. Cuando subo a la primera planta la cabeza me va a estallar. Los gritos y los lamentos de las camas son insoportables, no sé si podré salvar alguna, están casi todas en las últimas. Abro las puertas del corredor del primer piso y me decido por la 111, que parece la más urgente. Presencio un espectáculo que me supera. Atroz.

La cama es grande, más grande de lo normal, es una de esas camas especiales de tamaño descomunal y se encuentra completamente desangrada. Tiene las tripas fuera y sus sábanas caen como los brazos flojos y abatidos de un soldado destripado en medio del campo de batalla. Tiene una hemorragia que no puedo sujetar y se me va, se me va…se me va a morir…No, No, No!!! No puedo comenzar el día así, con una cama muerta…

Una cama muerta al inicio de la jornada me invalida el día…ya no se seré capaz de superar esto…este dolor, esta cabeza que me va a estallar, estas piernas que no me obedecen, estos riñones que no sé si son míos o me los han trasplantado de una cerda…ya no lo soporto…comenzar así el día, sin ayuda, sin nadie más que asista este desaguisado…no sé si llamar al encargado para que certifique la muerte de esta cama gigante o si continuar con el siguiente cuarto, el siguiente cuarto, el siguiente cuarto…del que sale una luz brillante, la luz de un sol cegador…

Ufff!!, ¿qué hora será? Dios! Miera! Me he quedado dormida…si es que no puede ser, no puedo continuar así, tomando pastillas para dormir, pastillas para levantarme, pastillas para poder andar, pastillas para que no me estalle la cabeza, postillas para poder soportar este dolor de riñones, este trabajo a destajo de temporada alta…a euro y medio la pieza, ¡menuda mierda! ¡Y sin convenio ni hostias! ¡Que se ha ido todo al carajo con esta crisis! ¡Que nuestro trabajo no vale una mierda! Y con este calor pringoso que hacer en las islas…sofocante, y venga camas, y una cama tras otra, y venga temporada alta, y venga habitaciones, limpia, friega, recoge, dejas las camas listas, estiradas, bien colocadas, y los detalles para los clientes… que no se te olviden los malditos detalles… ¿cuántas habitaciones hice ayer?, ¿treinta?, ¿cuarenta?, ¿cuarenta camas?

No me extraña que tenga pesadillas.

NO ES EL MOMENTO

 

Ico Tabares García

 

 

 

– Este no es el momento. Entiéndalo, no es el momento – dijo con voz grave.

– Pero… ¡esto no supone grandes inversiones!

– Déjelo, déjelo. No es el momento. ¿Otro ruego?

Otra vez igual, la misma dinámica. Para la próxima, lo llevaría más preparado, previendo este tipo de interrupción, con más seguridad, y así lo hizo. 2 meses, 20 días y 7 quejas después, allí estaba de nuevo. Preparado con gráficas, esquemas y estadísticas. Un resumen de cada una de las quejas recibidas por sus compañeros y compañeras. Lo había incluido en el Orden del Día.

Lo había practicado frente al espejo, presuponiendo las mismas faltas de respeto como en otras ocasiones. Decidido, empezó su trabajada exposición.

– Todos sabemos la importancia que estos factores pueden tener en la salud de…

– Disculpe, de nuevo le repito que este no es el momento. Tenemos un alto índice de siniestralidad. Hay que priorizar, y le aseguro que esto no es prioritario. Ahora no es el momento.

– Pero tenemos varias bajas que según hemos podido averiguar tienen relación con otras quejas que hemos recibido los representantes de….

– ¿Quejas? ¿Quejas? – volvió a interrumpir con un tono burlón – ¿Nos vamos a guiar ahora por “quejas”? De verdad, que no es el momento.

– Estas quejas nos muestran una organización tóxica. Por ejemplo, en el departamento de…

– Bueno, bueno… eso es lo que usted piensa. De verdad que éste no es el momento y no vamos a eternizar esta reunión repitiendo lo mismo. Vamos primero a eliminar los riesgos “reales” y después… ya veremos. ¿Cuál era el siguiente punto?

– ¿Riesgos reales? ¿Acaso estos no lo son?

– Déjelo, no es el momento. Lo lamento, pero no podemos dedicar más tiempo a este tema.

Otra vez la misma sensación de impotencia, el mismo desprecio a su labor sindical. Otra vez a casa con el mismo sentimiento. Frustración se llamaba su compañera de aventuras. Sí, la ley le amparaba, pero para eso habría que denunciar. Sus compañeros y compañeras estaban sufriendo condiciones que les dañaban su salud: reparto no equitativo de las cargas de trabajo, abuso de autoridad, poco reconocimiento por el trabajo realizado, y un largo etcétera. Le preguntaban a diario por qué no solucionaba todo lo relacionado con la organización del trabajo. No parecían entender cómo alguien se siente cuando le ningunean, cuando los que dirigen la empresa le hacen sentir ridículo y no se dignan siquiera a escucharle. Si realmente escucharan, también ellos estarían de acuerdo en trabajar con estos riesgos “irreales”.

Un ataque de ansiedad, una urticaria, dos contracturas, una úlcera de estómago, y otras patologías disfrazadas de enfermedades comunes en una plantilla que cada vez enfermaba más. La gente no paraba de quejarse. 3 meses, 2 días y 13 quejas después, allí estaba de nuevo.

Nuevamente el mismo punto en el orden del día. Allí estaba con los datos acumulados, con la información recabada y con una gran dosis de paciencia para volver a ser rechazado.

– En relación a los Riesgos Psicosociales, – empezó con voz firme – sería interesante estudiar estos casos que hemos tenido en el último…

– ¿En serio sigue tan insistente? Ni era, ni es el momento. ¿Tendremos el mismo tema en todas las reuniones hasta que se le haga el capricho? Créame, no es el momento.

Y de nuevo, intimidado por el traje impoluto, por la brillante pluma y la perfecta sonrisa de falsa complicidad, vuelve a guardar la carpeta. Empezaba a dudar de la importancia de los riesgos psicosociales. ¿Tendrían razón? ¿Sería un capricho suyo? Aun así, siguió formándose: más aprendía, más necesario lo veía. Y su frustración aumentaba.

No pasaron ni tres semanas cuando de pronto todo estalló. Y él observaba con tristeza. Fue un trabajador, cansado de esperar a que fuera el momento. Había estado sufriendo un trato discriminatorio por parte de su jefe inmediato: a la hora de repartir el trabajo, asignar horarios, días libres e incluso la mesa de trabajo. Había estado soportando gritos y faltas de respeto constantes. Había recibido excusas de todo tipo, pero ninguna mejoraba su situación.

Y puso una denuncia ante la Inspección de Trabajo. Hacia su jefe inmediato, al superior de éste y al director general por permitirlo durante tanto tiempo. Sabía que lo tendría difícil porque no tenía pruebas, pero al menos, les obligaría a estudiar la organización del trabajo.

Algunos de sus compañeras y compañeros empezaron a dejar de hablar a este trabajador para no comprometerse, pues decían que necesitaban el trabajo. Esto molestó al resto de la plantilla y entonces empezaron a aumentar los conflictos. El ambiente empezó a ser irrespirable.

Después de una reunión de la empresa con asesores y asesoras, todos bien vestidos y perfectamente peinados, llegaron a una conclusión: tenían que realizar la evaluación de riesgos psicosociales urgentemente a requerimiento de la Inspección de Trabajo, y debían contar con la participación de los delegados de prevención. Así que inmediatamente se convocó una reunión extraordinaria y urgente con un único punto: evaluación de riesgos psicosociales. y allí estaba él, con toda la información sobre los beneficios de éstas. Sabía todo sobre los métodos a usar.

Pero sobre todo, sabía cómo no debían realizarse: con prisas y para cubrir el expediente.

– Como ustedes ya saben, hemos sido requeridos para presentar la evaluación de riesgos psicosociales. Así que con su colaboración, el proceso debe realizarse con la mayor celeridad posible. De lo contrario, podríamos ser sancionados. Veamos las fechas disponibles.

– Disculpe -interrumpió educadamente el delegado.

– Dígame. ¿Estará usted contento? Al final, vamos a aceptar su propuesta.

– “Mi” propuesta era preventiva, para que esto no se produjera. Ésta no es “mi” propuesta.

– No le entiendo.

– Pues que éste no es el momento.

Y con paso lento, abandonó la sala.